Меню

Записи в дневниках пользователей


Сочиним любовь виртуальную
Я боюсь другую, реальную.
Интернет, он что - взял и выключил,
Адрес удалил, потерял ключи.
А реальная - надо мучиться.
Хочешь выключить - не получится.
А реальная - надо маяться.
По желанию не включается.
Сочиним любовь виртуальную.
Невсамделишную, завиральную.
Хочешь чистую, хочешь грязную,
Все равно она не заразная.
Безопасный секс, после не болит,
Даже если без... даже если СПИД.
Не со мной был он, с ним была не я
Хороша любовь анонимная,
Целовал меня, целовалась с ним.
А в помаде кто? Только псевдоним.
И не имени, и не отчества...
Что ж так мучает одиночество?
Счастье упало в лужу...
Поплакать бы, да не жаль...
Значит, не очень нужно
/Не впечатлил февраль/

Хотела достать до неба,
Но, видно, не вышла ростом.
Вот крылья в подарок мне бы
И птицею – прямо к звёздам...

Чертила каракули мелом,
Безумство зовя талантом.
И Жизни своей неумело
Вязала нарядные банты...

А мотыльки порхали,
Размазывая закаты.
Мы оба с тобой устали
Лепить на Любовь заплаты.

Читали друг другу сказки,
Уткнувшись носами в звёзды...
А после... снимали маски...
Но, видимо, слишком поздно...

Алена Серебрякова
Зацепилось за стрелки часов моё одиночество
И повисло на них и качается, как на качелях,
И ему невдомёк, и ему не понять, что не хочется
Мне сегодня играть в это глупое «верю - не верю».

У кровати моей грусть тихонько присела на корточки,
Молча смотрит в глаза, будто ищет своё отражение...
И осенней прохладой опять потянуло из форточки...
И стреляет бессонница памятью на поражение...

А на улице дождь... Понимаешь, у неба истерика -
Об асфальт разбивает со злостью хрустальные капли...
Я начну о тебе забывать... навсегда... с понедельника...
Но пока не решила с какого... так что - «до завтра».

Алена Серебрякова
Что-то такое щемящее… тихое… светлое… нежное…
В сердце, у самого донышка… робко от счастья дрожит…
Кружево снов золотистое вновь вышиваю надеждами…
Тоненькой нитью по бархату – главное: «х о ч е т с я ж и т ь…»

Хочется жить… чтобы чувствовать трепет родного дыхания…
Чтобы по капелькам… бережно… пить твою ласку из рук…
Стать самой нежною кошечкой, в ушко мурлыча признания…
Мы ведь не пустим в Любовь теперь северный ветер разлук?..

Зыбкое… лёгкое… тонкое… облачко нежности стелется…
Шёпотом… вздохом… касанием… сказку в душе сохрани…
Знаешь, мне больше не плачется… снова в хорошее верится…
А на ладошке, как солнышки – светлые бусинки-дни…

Рядышком… каждым мгновением… неба молитвой безбрежною…
И не пугают нисколечко жизни шальной виражи…
Что-то такое щемящее… тихое… робкое… нежное…
В сердце, у самого донышка… слышишь, от счастья дрожит?…
— Ты только помни, что я люблю тебя...

Взгляд. Напоследок. Уже через границу. Как у смертельно раненого волка. "Заканчивается регистрация на рейс..." На рейс, разрезающий единое целое — нас — на я и ты. Солёный взмах моих ресниц — безнадежность утопающего.

— Живи и помни...

Живу. Живу ли? Голоса. Лица. Куда-то иду. Делаю что-то. Улыбаюсь. Всё мимо, мимо. Это — не я. Я — с тобой. Там, за тысячу километров. А здесь — пылающим лбом уткнувшись в оконное стекло. Каждую ночь. Тьма. И минуты — вечностью. А ты — там, за тысячи километров.

Пропасть. Падаю. И — два крыла — твой негромкий голос.

— Помни! Люблю тебя...

И синь — сразу. И свет — тепло твоей руки. Наши сцепленные до боли пальцы. И — пронзительно, сквозь время, сквозь эти ненавистные километры:

— Ты только помни...

Я не ищу тебя в толпе. Ты — среди многих? Смешно. Ты — во мне. В каждом миллиметре меня. В самой сердцевине.

Там, откуда исходит свет. Нет. Свет — это тоже ты. Ты — всё. Имя твоё — молитва. Ежедневная, еженощная — ежесекундная. Спасающая, сберегающая. Возносящая.

Память? Мне не нужно ничего вспоминать. Забыть — невозможно. Даже если бы захотела. Захотела бы? Да — если бы захотела не жить. Но не жить, когда в этом мире есть ты? Так не бывает.

— Помни...

Помню? Нет, знаю. То, что делает меня сильной. То, что заставляет меня желать невозможного. То, что заставит даже этот холодный мир проснуться весной — когда я снова тебя увижу. Заклинание:

— ...я люблю тебя.
Любовь...
Она не имеет отношения к термину "за что"...
Она появляется непонятно почему
и хватает тебя за горло по самым странным причинам...
Втянешь ноздрями запах пота, такой же, как запах мамы,
в детстве казавшийся лучшим запахом на свете,-
и влюбился...
Увидишь озябшие ладони, сжимающие стакан с чаем
и глаза, голубой молнией сверкнувшие над серым воротом свитера,-
и влюбился...
Услышишь голос из телефонной трубки,
похожий на обкатанные морем камешки,
светящиеся под прозрачным слоем воды,-
и влюбился...
Откроешь книгу стихов с ее карандашными отметками,
где подчеркнуто то же, что ты подчеркнул в своей такой же книжке,-
и влюбился...
Никакого "за что"...
Никакого...
Такие дела...
© Copyright: Бродяга Солнце, 2009
Как-то шёл по дороге мудрец, любовался красотой мира и радовался жизни. Вдруг заметил он несчастного человека, сгорбившегося под непосильной ношей.

– Зачем ты обрекаешь себя на такие страдания? — спросил мудрец.

– Я страдаю для счастья своих детей и внуков, — ответил человек. — Мой прадед всю жизнь страдал для счастья деда, дед страдал для счастья моего отца, отец страдал для моего счастья, и я буду страдать всю свою жизнь, только чтобы мои дети и внуки стали счастливыми.

– А был ли хоть кто-то счастлив в твоей семье? — спросил мудрец.

– Нет, но мои дети и внуки обязательно будут счастливы! — ответил несчастный человек.

– Неграмотный не научит читать, а кроту не воспитать орла! — сказал мудрец. — Научись вначале сам быть счастливым, тогда и поймёшь, как сделать счастливыми своих детей и внуков!
Дайте, пожалуйста, много любви,
килограммов, наверно, под десять.
Всё в два пакета - в обе руки,
чтоб чувство уравновесить.

Ещё положите сто грамм понимания
и килограмм уважения.
И ещё можно кусочек внимания.
Нет, нет! - не надо слежения!

Так..ссоры..обиды - всё это не нужно..
ну, может, немного приправы?!.. -
Да! несомненно и очень послушно -
щепотку страданья, Вы правы!

Ну и, конечно же, сто поцелуев
и тот вон набор "увлечение".
Вроде бы всё. Как же много баулов?! -
не жаль для сердцебиения.

Ой! Что случилось? - пакеты вдребезги.
Раскололась бутылка счастья;
и уваженье пропало без вести -
зачем же измену класть-то?!

Я не просила два грамма измены!!! -
она ведь полна абсолютности!
Эх, продавец, не найти мне замены
пакета пройденной юности!..
Анастасия Клонс
Нужно жить научиться -ЧЕРЕЗ....
Через всё, что болтают люди....
Оставляя... печаль до завтра.....
Через ложь.... на красивом блюде...
Подаваемую... на завтрак....

Нужно жить научиться - ПОСЛЕ....
После... самой ...большой... обиды...
Или самой.... большой измены....
Упуская... беду из вида...
Солнцу радуясь неизменно.....

Нужно жить научиться- ВМЕСТЕ....
Вместе ....с грустным письмом в конверте..
С сообщением.... о цунами....
С неизбежностью... чьей-то смерти...
С тем, что может.... случиться с нами...

Ну а, может быть - НЕ ВЗИРАЯ.....
Не взирая.... на нашу глупость....
Неспособность.... извлечь уроки....
Не разглядывая.... под лупой...
Ни достоинства... ни пороки..
из инета
Какая роскошь — быть не в моде
И жить, ни на кого не глядя,
И одеваться по погоде,
Не ради взглядов встречных дядей.Прослыть не побояться дурой,
Не прибавлять платформой роста,
Не подгонять свою фигуру
Под «шестьдесят» и «девяносто».Веселой быть и самодурной,
Зевать, коль станет слишком скучно.
Какая роскошь — быть не модной,
А быть самой собою — штучной.
Лариса Рубальская.
Страницы:  
←Ctrl  предыдущая    следующая Ctrl→
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 ...